bric a book 246

 

© Anselme

 

 

Derrière la fenêtre de son salon, elle jette un regard toujours aussi émerveillé sur ce paysage qui l’entoure. 

Elle a choisi la solitude de ce cottage anglais, il  a quelques années de cela, préférant la compagnie des fantômes  de Catherine, Heathcliff, aux bruits et  à l’agitation de la ville.

Une brume épaisse recouvre le champ d’en face, à perte de vue.

Une brume épaisse entoure son corps, à perte de cœur.

Le vent du sud siffle sarcastiquement ses allitérations, soupir persistant s’insinuant jusque dans la cheminée,  soufflant jusque dans son épiderme, à fleur de peau.

Elle se souvient.

De lui.

D’Elle.

D’Eux.

Des matins brumeux comme celui-ci. 

Du murmure du vent.

De son murmure à Lui.

Des Hauts de Hurlevent.

Ne veut plus se souvenir.

Elle repose le livre d’Emily.

Les pages sont cornées.

Elle sourit.

Elle est bien.

Le soleil se lèvera dans quelques heures.

 

©  Nath